Коли пить то до дна,
Если бить: «вон видишь, корма»
Ежели жить, то с бокалом вина,
Чтобы не съедала тьма.
Мой путь определён,
Он подсвечен голубым огнём,
Даже самым ярким днём,
А усилен коллажом.
Ну, погнали, в самое пекло ада,
Мама, конечно, будет не рада,
Когда руки, ноги будто вата,
От бесконечных скитаний и мата.
Да, ноги стерты, будут в кровь,
От битвы против Britain лёв,
Ох Уильям. Кто ещё есть в мире снов?
Кто наломал мне больше дров?
Карусель, американская горка,
Будто бы по коже тёрка,
С головой извечная тёрка,
Я проигрываю, нет толка!
Я каждый день теряю свет,
На протяжение многих лет,
А нахожу уже как аскет.
Такой вот трагичный сонет!
Беги
© Copyright: Максим Галкин 4, 2026
Свидетельство о публикации №126032005092
Свидетельство о публикации №126032005092
Рецензии