Много в России троп,
Что не тропа — то гроб.
Вьюга плетет венец,
Где-то вдали — конец.
Стынет в оврагах лед,
Ворон кость заберет.
Сколько ушло полков
В царство немых песков?
Шепчет седой ковыль:
«Все превратилось в пыль».
Вязнет в снегу обоз,
В небе — сиянье слез.
Тянется след в метель,
Мягкая льда постель.
Много в России троп,
Что ни верста — то гроб.
Много в России троп
© Copyright: Виктор Зенгер, 2026
Свидетельство о публикации №126032004352
Свидетельство о публикации №126032004352
Рецензии