Стихи моего сына Вереницына Антона

*  *  *

то был не день, но жизнь, сама с собой
играющая, как ребёнок, в прятки —
её начало помнится мне ярким,
волнующим бескрайней шириной;
и сны, ещё хранившие загадку,
и грусть была такой простой и краткой,
и горизонт казался голубой...

я был одним из тех, кто дольше всех
умел скрываться в травянистой гуще;
всегда казалось, что момент упущен,
что выдаёт меня мой тихий смех;
и незаметно в тернии заблудший,
я понимал — не тот, кто вечно лучший,
не тот, кто первый, обретал успех.

с теченьем дней, изведав мрак и свет,
кипенье звёзд, глубокий гул пустыни,
дороги джунглей, океан, святыни
различных стран и разным солнцем грет,
увидел я — то не светило стынет,
не горизонт сереет: он и ныне
в голубоватой дымке фиолет.

жара всё та же, тот же караван
пустынных мыслей, что твои верблюды,
всё держит путь сквозь пустоши оттуда,
где дюна сердца и оазис ран.
и изредка есть чувство почему-то,
что часом обращается минута
и что песком становится туман.

но что тогда виденья те приносит
и заставляет нас, бродячих псов,
скулить на дверь и сторожить засов,
который сторожить никто не просит?
а жизнь идёт искать твоих следов,
не спрашивая, как ты к ней готов;
и ударяет по деревьям осень.

AV.
19. III. 2026