Поэтом быть, ребята, очень сложно.
Сидишь и думаешь, оно иль не оно?
Почешешь за ухом и поглядишь в окно
Ища - не там ли муза с арфою несётся заполошно?
В раздумьях ешь. И куришь - размышляешь.
Краснеют уши, вена вздулась и кругом жара
И забываешь сделать вдох. Не замечаешь
Что ты уже минуту не дышал - пора!
Ну где же эта Терпсихора?
Ан нет, она по танцам, а нашу звать Эвтерпа
И сколько можно ждать её!
Ну кто утерпит?
Не высплюсь. На работу ж, ё-моё!
Опять жуёшь сердито, куришь нервно.
То шоколадку хрумкаешь, сухарик, чай
То супу похлебать потянет, заказать шаверму
Пока живот не станет жалобно урчать.
Тогда курить! И куришь, ждёшь. Летит Пегас?
Придёт ли эта.. Та!.. Не Терпсихора!
Ну и выходит по всему, что не поэт у нас
А псих, курильщик и обжора)
Поэтом быть...
© Copyright: Мстислав Пушински, 2026
Свидетельство о публикации №126032003899
Свидетельство о публикации №126032003899
Рецензии