Чернильница, перо и пистолет,
Танцуют на металле блики света.
И лист пустой на письменном столе -
К чему писать, когда все песни спеты?
О, где ты, гений, заблудился вдруг?
Куда ты скрылась, призрачная Муза?
Ужель вам до моих нет дела мук?
Ужели стал я вам теперь обузой?
Лютует ли осенняя хандра,
Или тоска нутро мне выедает?
Поэтом мнил себя ещё вчера.
А нынче кто? Да я и сам не знаю...
Чернильница, перо и пистолет...
© Copyright: Сергей Владимирович Федоров, 2026
Свидетельство о публикации №126032003735
Свидетельство о публикации №126032003735
Рецензии