Мной пролитый стакан...
Накренилась строка...
и взмахнула тяжёлой кормой...
Утопая в слезах,
цвёл чернильный квазар,
раскисал и писал:
— Боже мой!
Буквы падали вниз и кричали:
— Держись!
Препинания знаки ловя.
Я молилась за них,
плот салфетки схватив,
в смертный час встав строки у руля.
Но они пропадали в глубинах воды.
Но они изменяли былые черты.
Расползлись тяжело, некрасиво.
Всё. Конец. Дислексия...
Дислексия
© Copyright: Светлана Трихина, 2026
Свидетельство о публикации №126032003426
Свидетельство о публикации №126032003426
Рецензии