Я не писал стихов сто лет

Наде Долгополой с благодарностью.


Я не писал стихов сто лет,
Не зафиксировал ни строчки.
Как говорят, "дошёл до точки",
И просто жил, себе во вред.
Сто лет не брался за перо,
И где-то рядом жизнь кипела,
А я берёг себя"для дела",
Не выворачивал нутро.
Но что имел я? Ни-че-го.
Куда-то брёл, душою нищий.
И лишь иллюзий пепелище -
Итог безумства моего.
Под игом, знал я,жизни прежней
Не осветлиться добела.
И тут явилась мне... Надежда,
Точнее, послана была.
Случайно ль это? -вот вопрос -то,
Но что ты там ни говори,
Она светилась изнутри,
Хотя и ей пришлось не просто.
Скисал слуга покорный ваш,
Но по-особому взглянула,
Взяла за шиворот, встряхнула
И в кисть вложила карандаш.
Уж слышу лириков хор дружный:
"Побольше выжми из строки!"
Скажу:"Уймитесь, чудаки,
И сам всё сделаю, как нужно."
Я не писал стихов сто лет,
Но это как-то появилось.
Я постарался-получилось,
А большей радости и нет.
А то ведь плохо, хоть ложись,
Но что-то было ведь однако ...
Я вспомнил, как писал и плакал,
И для меня то было -жизнь!

2019.