По ту сторону себя

Стою посреди вокзала,
Все ходят в круг меня.
Среди всякого шума, гама
Понял: никто не любит меня…

Здесь я никому не нужен,
Будто свой среди чужих.
Мир мой полностью обрушен —
Так забуду о мечтаниях своих.

Все люди меня недостойны,
Они- сорт другой.
Так будьте навечно спокойны —
Ухожу теперь в покой…

Рельсы…
Рельсы вдаль уходят — строки,
И каждый стык — что вопрос без ответа.
Поезда кричат: «Поздно! Поздно!»
Но мне не до их совета!..

Вот так и стою,
Стою, дожидаюсь,
Жизнь я перекрою,
Но чувствую — задыхаюсь…

Нет!
Не хочу, не могу…
Нет!
Мой ответ!

А они —
Толпа, хор, потерявший мелодию,
Шаги — дробь, где не слышен ритм.
А я — запятая в чужом некрологе,
Слишком простая, чтоб вычеркнуть их…

А ветер несёт обрывки афиш…
Уеду в Нью-Йорк, а может, в Париж.
Я ухожу не в поезд, а в мир,
Там, где нет разговоров
На языке их…

Сел в поезд,
Вещи разложил,
И тут же…
Гордость сложил.
Кто я там, далеко?
Я лишь залягу глубоко
И буду писать…
Сам не знаю о чём..

Тут рельсы стучат —
Ритм задают!
Мысли летят —
Вдаль убегут!..

И тут я подумал:
А может?
А вдруг?
На родине нужен я тем, кто вокруг?..

Теперь!

Я вышел с вокзала,
Дым позади.

Тут тоже
Строки родятся —
Просто подожди…

И вот я иду здесь,
Там, где раньше не мог я дышать,
Теперь по-другому я стал ощущать…
Вот как двояко! —
Живу до сих пор!..

Но когда-то, однако,
Вновь задохнусь…
Пусть не настанет
Тот день, когда я
По ту сторону себя
Окажусь…
Волосы, от нервов теребя.