Гаснет день в прохладе витрин,
Город тихо входит в свой лабиринт.
Человек ступает по краю тоски,
Провожая взглядом огоньков мазки.
Фонари, как свечи, зажгли янтарь,
По асфальту скользит ночной пекарь-ветер, стар.
А машины несутся в потоке огня —
Кто-то едет домой, кто-то прочь от себя.
Красный свет отразился в ночном стекле,
Искры тают в серебряной мгле.
Их стремительный бег — словно жизни урок:
Каждый всполох — судьбы короткий намёк.
Он стоит, погружённый в гул и туман,
Где шоссе — это времени бурный обман.
И проносится мысль, как дальний свет:
Нас не будет, а этот поток — всё в ответ.
Вздох — и вечность ложится на плечи теплом,
Город спит, укрываясь дождливым крылом.
Только эхо моторов, как памяти звук,
Уносит мгновенья из замкнутых рук.
Бег времени
© Copyright: Евгени Василенко, 2026
Свидетельство о публикации №126032002120
Свидетельство о публикации №126032002120
Рецензии