Поэту

Поэт, о гений жизни мирной,
С тобой она не так безлика и трудна,
Наскучил шум повес, свершений мнимых,
Устоев лживых, будто нерушимых,
И безнадежный тлен пустого бытия.

Воздаст за боль искусного пиита
Своим отрокам юным, в доблестных делах,
Земных, небесных уз Свершитель –
Чтоб помышляли при лампадах о великом,
Погрязнув в новых наважденьях,
Канув в прах.

Прошепчет он свою бессменную молитву,
И «мутабор» споет для красного словца,
Рукою твердой чтит лобзанья, чтит ланиты,
И песнь его – как мед душистый неиспитый
Иль разожженный сладкий фимиам.

Ему в ночи подчас не спится,
Его лазурь так просветленна и пьяна,
Над лунным небом что, извечное, таится?
Где полыхают тут и там блаженные десницы?
Поэт, в земном забвеньи, ведай нам!

Чтоб путник, вечно жизнью битый,
Исполнен что безверьем грешным, слепостью
Средь дня –
Не обделяй мгновеньем редким, пой терцеты,
Пой хвалебные верлибры!
Чтоб он воспрял и ввысь, душою напоенною и сытой,
Путь свой волнительный держал.

Страшился чтоб остаться невредимым,
Когда кругом – мятежье и война,
Страшился чтоб с пороком диким в жилах,
Пока тщеславье в крепких силах,
Желать софитов праздных и победоносного венца.

Поэт, храни свой скромный свиток
И не скупись на громкие слова.
Нисвергнешь, знаю, думой длинной,
Елеем колдовским, душой невинной
И мщенья жар, и сладострастья пар – везде,
где Мефистофель хитрый
В груди земной сопрятал жало и кинжал.