Он прикасается к струне,
Как к тонкой рифме в полусне.
И скрипка шепчет под рукой,
Даря измученным покой.
Смычок — серебряное слово,
Он пишет музыку любви.
И в этом звуке всё так ново,
Как будто звёзды расцвели.
Поэт мелодий, мастер нежный,
Он ловит в скрипку тишину.
И льётся в вечер безмятежный
Рассказ про тайну и весну.
Нет больше боли, нет металла,
Лишь светлый росчерк на душе.
Его душа стихами стала,
Звуча на вечном рубеже.
***
© Copyright: Анжелика Миленко, 2026
Свидетельство о публикации №126031908402
Свидетельство о публикации №126031908402
Рецензии