Я думала стихов писать не буду
Счастливая закончилась пора.
Любовь свою, как грустный сон, забуду.
Заснет душа романтика, мертва.
Я думала, стихи как искры боли,
Летящие с пожарища любви.
Сгорит любовь и вырвутся с неволи,
И улетят, и скроются вдали.
Любовь ушла, а я не думаю — пишу.
И сердце бьётся гулко и тревожно.
Я эту боль по-прежнему ношу,
Ведь душу не услышать — невозможно.
Я поняла: поэзия — не дым,
И не зола остывшего камина.
Она дается искренним, живым,
Чья боль светла, а вера — нерушима.
Исповедь поэта
© Copyright: Ирина Мироненко, 2026
Свидетельство о публикации №126031908313
Свидетельство о публикации №126031908313
Рецензии