Стишатница

СТИШАТНИЦА

Ещё одно дитё приволокла –
ещё стишок с прогулки, как котёнка.
Он в душу влез и так мяукал громко,
что снизошла и в строчки облекла.

Бездомные, витают, ищут мать,
из ничего чтоб сотворила нечто –
пусть не шедевр, но что-то человечное,
что будет греть, мурлыкать, обнимать,

смешить, печалить, докучать порой...
Но со стихами совладать так просто!
Страничку недочтённую закрой –
они назад не вылезут без спроса.

Зачем таскаю? Что, мой дом – приют??
Но улицы наполнены виденьем –
и я ловлю волшебные мгновенья,
коль не поймаю, жалко – пропадут.

Когда ещё другой такой чудак
их обнаружит меж ветвей, меж тучек,
в стишок вплетёт пушистый солнца лучик,
подарит жизнь мгновеньям навсегда?

В себе не осуждаю эту страсть:
ну, что поделать – стихоплёт-кошатник...
И каждый новый зверь для дома – праздник,
у каждого душа своя и масть.

За пазухой несу порой, боясь
не растерять, не расплескать в волненье
рождённое внезапно сочиненье –
хрупка бывает меж словами связь.

Лишь тёпленькое тельце за порог,
и сразу – на бумагу, как на коврик.
Отмытое, причёсанное, бодро
здесь заживёт без горя, без тревог.

Их у меня полно – не перечесть.
К гитаре лезут, просятся на струны,
чтоб в нежный звук переродились руны.
И у иных и слух, и голос есть!

Не жадная – ласкать их всем даю.
Но только лишь прошу: не обижайте –
погладьте, поиграйте, прочитайте.
А я в сторонке скромно постою...

24.01.25.