Война,Кавказ...,и где-то,где-то,где-то
бессмыслица,застывшая в углах...,
бумажное письмо,бумажного привета,
тут всё ни так...
Дорога снова скачет синей лентой,
куда спешишь,как прежде друг-обрек,
оброком жить иль старой,доброй рентой,
поблекший свет...
Непознаваемость...,однако просто
лишь пальчики перебирать,
спит пёс-пророк что верит стойко,
так в многое... - и не пересказать.
Слепит волна,блестит и плачет,
не может вырваться в простор,
жёт солнце,что же это значит...,
в крике немом притихший дол.
И карусель,сродни суетам,
тела кидает там и тут...,
всё кончено...,и этим летом,
и ангелы нас не найдут.
Не вскроешь капитал,не сдвинешь...,
он всё-таки проник сюда,
и от тебя так много льдинок,
прощаю...,едем в никуда.
Дорога
© Copyright: Игорь Владимирович Слюсарев, 2026
Свидетельство о публикации №126031908080
Свидетельство о публикации №126031908080
Рецензии