Липкой паутиной затянулась боль,
Недуги, страхи, подлая юдоль.
Смешались жизни, как в сточной канаве,
Пороки, алчность, страсть в слепой забаве.
Потребность в теле – жгучая, сырая,
Смердит вокруг, всё время уверяя,
Что в этой гнили – истинный удел,
Где каждый ложью сладостно владел.
А мы, пытаясь смыть с души сей след,
Лишь добавляли грязи – вот ответ.
Мы рвались ввысь, но корни – вязкой глине,
Где каждый взлет – к падению в пустыне.
Но есть предел, где тело – лишь сосуд,
Пустой и жалкий, обречённый тут
Исчезнуть в прах, как выцветший цветок,
Лишь сгнивший корень – наш вечный урок.
И Смерть – не враг, а просто тихий вход
Туда, где больше нет живой охот,
Где нет мучений, лжи, что так пьянит,
Где лишь покой – последнее, что спит.
Ей всё равно – грязь, кровь, или цветы,
Она – конец, итог любой мечты.
И в этом – ясность, холодный, чистый свет,
Пора принять – иначе жизни нет.
Смердящий сосуд
© Copyright: Яна Цимерман, 2026
Свидетельство о публикации №126031907880
Свидетельство о публикации №126031907880
Рецензии