Зажгу свечу, поставлю чай на стол,
Гитару обниму как друга в час печальный.
За окнами старинный город спать пошёл,
Такой обычный и слегка провинциальный.
Струна дрожит, как нитка от дождя,
Смывая пыль с забытых сновидений.
Мы все уходим, ничего не обретя,
И таем, словно тени от ступеней.
А помнишь, как под ледяной волной
Стояли мы, продрогшие до дрожи?
Нам кто-то пел про остров неземной,
А кто-то верил, что всего дороже —
Та пара нот, забытых на ветру,
Которых нам уже не отыскать.
В осеннем парке, снова поутру,
Листва пытается о чём-то рассказать.
Ни званий нет, ни славы, ни наград,
Есть только вечер, да гитарный голос.
И за окошком тихий листопад
Взлетает надо мной, как спелый колос.
И я пишу о том, что всё пройдёт,
И о любви, что светит нам ночами.
Покуда сердце помнит и поёт —
Мы не умрём. Мы будем жить стихами.
Провинциальный город
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126031907769
Свидетельство о публикации №126031907769
Рецензии