Она любила меня
— назло —
всем оппонентам...
В душе
/почему-то/ зреет
странная смута.
Не ангел я, ни бес —
всегда
был инсургентом !
Цветёт во мне
буйным
цветом — цикута.
На равных
быть со мной и в соре
— невозможно.
Привычно
спину под ножи, удары
подставлять.
И никогда не выберу
путь
лёгкий, ложный.
Я — лето,
амулет ! И не предать
меня,
и не продать.
Цикута
© Copyright: Ален Летов, 2026
Свидетельство о публикации №126031906597
Свидетельство о публикации №126031906597
Рецензии