Болячка

Кто говорит, что поболеть приятно,
Уверены вы в этом? Непонятно,
Что может нравиться в событии таком,
В разваленном, несобранном, больном?
И голова трещит, и крутит все суставы,
Ни сесть, ни встать, ни что-то съесть хотя бы,
Болит всё то, что раньше не болело,
И кажется чужим родное тело!
А хочется порхать над свежей травкой,
Плескаться в речке славной юной мавкой,
Цветы в венок с улыбкою вплетать,
Но тащишься свой носик промывать.
Ах, если б носик, это целый хобот, -
Ведь он такие звуки издаёт,
Что позавидует в оркестре сам фагот,
И удивится музыкальный робот.
Хотя, подумать если хорошенько,
То можно и в простуде отыскать
Приятностей и милоты маленько,
Когда о ней захочется писать.
Сидишь себе под пледом с чашкой чая,
Какао тоже, кстати, подойдёт,
И пишешь вирши, голосом, не глядя,
Кто так писал, тот сразу всё поймёт.
Стихи текут, как речка, как тропинка,
Их записать навряд ли б ты сумел,
И с горла слезла тёплая косынка,
Платок поймать твой кашель не успел.
А ты сидишь, хрипишь, изнемогаешь,
Слова в четверостишия слагаешь,
И, обессилев, падаешь в подушки,
В плед завернув свою больную тушку,
А в сердце рай, душа пропела песню,
И выздоравливать вдруг стало интересней,
Спасибо, Боже, ты мне помогаешь,
И жить посредством рифмы заставляешь!