Мы не идем на казнь — спешим домой,
Стряхнув с подошв навязчивую глину.
Мир остаётся зыбкой пеленой,
Где каждый вдох толкнул нас мягко в спину.
Зачем беречь то, что дано взаймы?
Ткань бытия изношена до нитки.
На ту арену выступаем мы,
Оставив страх у запертой калитки.
Там нет имен, делений на «своих»,
Там не нужна броня или притворство.
Лишь бесконечный, чистый, ритм клинка,
И вечности немое непокорство.
Идущий в тень не требует огня,
Он сам — искра, летящая на стоги.
Не плачь о тех, кто в завершенье дня
Нашел покой в конце своей дороги.
Morituri te salutant
© Copyright: Станислав Рохлин, 2026
Свидетельство о публикации №126031904599
Свидетельство о публикации №126031904599
Рецензии
