Самолёты чертят маршруты,
Птахи вольные выбирают орбитой забор.
Солнца луч продевает утро
сквозь угольное ушко закрытых штор,
начинает насквозь меня прошивать,
патефонной иглой заводя мелодию из-за такта.
И остаётся лишь оставаться и проживать...
как-то...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.