Что осталось

Самолёты чертят маршруты,
Птахи вольные выбирают орбитой забор.
Солнца луч продевает утро
сквозь угольное ушко закрытых штор,
начинает насквозь меня прошивать,
патефонной иглой заводя мелодию из-за такта.
И остаётся лишь оставаться и проживать...
как-то...


Рецензии