Вино и чаша

Я не пишу стихов,
я лишь рифмую мысли,
Что гроздью в голове повисли,
Чтоб стать вином и требуют мехов.

Мехи, сосуд, стакан и чаша
Лишь форму придают вину,
Налито в них, но вовсе не в плену
И вылить вон, разбить - здесь воля наша.

Вино уйдёт себе в песок
И форму чаши потеряет.
Потеря лишь на время усмиряет
Тот глупый гнев, что нам стучит в висок.

Вино - лекарство и оно же - яд,
А дело только в крепости и мере.
И каждому дано будет по вере.
У всех свой сорт, особый виноград.

Один бывает сладок, словно мёд,
Другой горчит, у третьего неспелый,
Четвёртый - виноградарь неумелый
Вину чужому только открывает рот.

И пьян чужим вином и весел и могуч
Свою лозу давно сгноил - не жалко
Ведь жил и на чужом ни шатко-валко
Не видя над собою чёрных туч.

Ушла пора, прошёл сезон даров
Зима идёт и холода приходят.
И люди утешение находят
В своём вине, согретом с треском дров.

А нерадивый им кричит со дна:
Вас ждёт моей не лучше участь!
И в пустоту звенит, лбом медным мучась.
Осталась только чаша. Без вина.