Скорее всего
завтра сдохну от тубика,
Но, если честно,
хотелось бы поинтереснее.
Я вообще за красоту, иначе тут никак.
Пресно. Пресно. Пресно.
У тубика тоже дел немало так-то,
И до меня б ещё добраться.
А пока зажимают пальцы
Край облака цвета манго.
И в том ещё танго
мутятся танцы
Мутных и вязких мыслишек.
Мыслишки те
чернят и густят волосы,
Заливают ртутью голос и
Дохуя-то добавляют
пелены излишек.
О, а само Завтра
уже вцепится
лапками цепкими,
И свой же голос
услышится за звёздами
гадкими, мерзкими.
Сплошная цепь прозвенит
потасканным сердцем и
Наверное, лёгкими...
Разбились цели далёкие,
Не словленные рукой
И не забытые башкой.
Эй, не грусть это, поймёшь ли?
И не насмешка над прошлым.
И нет, мне не страшно совсем —
Просто реально нассать,
что там будет в конце ;)
Туберкулёз
© Copyright: Иннокентий Багров, 2026
Свидетельство о публикации №126031903437
Свидетельство о публикации №126031903437
Рецензии