Опять в тетради чистая страница,
В ней, как в прорубе, тонет белый свет.
Перо застыло. Строчке не родиться.
И вдохновения уж несколько лет нет.
Слова сбежали, спрятались по норам,
Оставив вместо музыки — сквозняк.
Я зарифмую "вздор" и "прокурор" —
Вот это, видно, творческий мой знак.
Брожу по комнате, как зверь по клетке,
Ловлю обрывки брошенных идей.
Но мысли стали злыми, мелкими и редкими,
Как свет в конце туннеля для людей.
Но, может, в этом творческом застое
Есть свой покой и мудрость бытия?
Не в том ли счастье, чтобы быть собою,
Когда совсем нет сил искать себя?
Кризис жанра
© Copyright: Романов Евгений Сергеевич, 2026
Свидетельство о публикации №126031903022
Свидетельство о публикации №126031903022
Рецензии