Все чаще тянется рука
К холодной стали револьвера.
Надежда, вот она, близка,
Вот только умирает вера.
И не осталось больше сил,
Желанья тоже не осталось.
Я ничего ведь не просил,
Лишь бы ты рядом просыпалась.
Лишь целовать, шептать: «Люблю»,
И утром спящей любоваться.
Нет, нет, я больше не молю,
Устал я сам с собой сражаться.
Взведён курок. Рука крепка.
Я знаю. Я уверен. Точно.
И вот уже он у виска —
Не запятая, дальше точка.
Все чаще тянется рука...
© Copyright: Виктор Оборин, 2026
Свидетельство о публикации №126031902840
Свидетельство о публикации №126031902840
Рецензии