Когда тебя больше нет

Страсти — это не романтика, не вся эта сладкая хрень из книжек. Это скорее как болезнь, которая в тебя вгрызается без спроса. Ты не выбираешь её, не можешь сказать «стоп», не можешь потом сидеть и разбирать, кто виноват. Остаётся только смотреть на это всё с каким-то тупым, почти детским ахуеванием — как на шторм, который сносит крыши, или на огонь, который жрёт всё подряд.

Когда накрывает по-настоящему, тебя там уже нет. Не тот ты, который думает, планирует, держит лицо. Всё это вырубается. Остаётся что-то другое — сырое, дерганое, без тормозов. Оно вылезает наружу, как будто тебя просто используют как провод, через который проходит ток.

И потом находятся умники, которые хотят судить. Типа: «почему ты так сделал?» Да потому что это уже не «ты сделал». Это как спросить у грозы, какого хрена она шарахнула молнией, или предъявить вулкану за разрушенный город.

Смешно, ****ь. Только никому не до смеха, когда тебя самого разрывает изнутри.