71

Жаль, что «Скорая» не лечит наши Души,
Нет и капельниц, от боли и разлук…
И не слышно, как внутри всё глуше,
Плачет сердце, замыкая круг...

Нет бинтов, перевязать утраты,
И уколов — память притупить…
Мы смеёмся, будто всё в порядке,
А внутри — не научились жить.

Жаль, что нет приёмных - у печали,
Где бы можно просто помолчать…
Где бы нас, без слов все понимали,
Научили - заново дышать...

Жаль, что все таблетки — лишь для тела,
От тоски, рецептов не дают…
Как бы долго, сердце не болело —
Эту боль, врачи не разберут.

Нет аптек, где продают надежду,
И уколов — чтобы страх унять…
Только время, медленно и нежно,
Учит нас не падать… а стоять.

И, быть может, главное лечение —
Это чья-то тёплая рука…
И простое, тихое прощение,
Что спасает лучше, чем года.

Мы живём, с улыбкой, как с повязкой,
Скрыв от всех, что рвётся изнутри…
Учимся быть сильными, без ласки,
И гасить в себе, огни большой Любви…

Прячем боль за шуткой и словами,
Держим Мир, когда внутри — разлом…
И ночами, оставаясь сами,
Диалоги, с собственным «потом».

Так нам хочется Любви, тепла, уюта,
Мы привыкли, доверять судьбе…
Но Душа - всё так же верит в чудо,
Тянется сквозь трещины - к себе...

Но, быть может, в этом и спасение?
Что, пройдя сквозь холод и разлад,
Мы находим в чьём-то отражении,
Тот единственный, родной, живой заряд.

И порой, достаточно мгновения —
Чьей-то веры, где всегда светло…
Чтобы сердце, сквозь сопротивление,
Снова жить, тихонечко смогло.

Жаль, что «Скорая» не лечит наши Души,
Нет и капельниц, от боли и разлук…
И не слышно, как внутри - всё глубже,
Плачет сердце - замыкая круг...

       Дмитрий 19.03.2026.