Инструмент

Я вовсе не самый известный поэт,
Но и я поняла, что любовь - инструмент.
Он как лечит в холодную стужу,
Так и калечит,
когда казалось «куда уже хуже».

В письмах приходит (красивый конверт);
И в песнях про самый прекрасный рассвет;
В стихах – в каждой строчке, над каждой согласной.
Любовь проникает, и туда, где опасно.
Она увлекает, дурманит рассудок,
А после глядишь… и уже не до шуток.

Любовь — словно пламя под тонкою кожей,
То тихо согреет, то вспыхнет тревожно.
Она обещает бессмертное лето,
Но учит потом, что расплата за это.

Она заставляет поверить нас в чудо,
И сердце ведёт, как вслепую, повсюду.
А после, когда всё становится ясно,
Мы шепчем себе: это было прекрасно…

Любовь — как дорога без знаков и правил,
Где каждый однажды себя потеряет.
Где клятвы звучат, как святые молитвы,
А после — лишь эхо разбитой палитры.

И всё же, сквозь холод, сквозь страх и разлуки,
Мы снова протянем дрожащие руки.
Ведь сколько бы сердце ни знало потерь —
Оно всё равно продолжает… верить.