Дворник Каратист

Сырой асфальт. Дрожь. Утро. Пять утра.
И лязг железа. Метла. Скрип сапог.
Не додзё. Нет. Там воздух. Там жара.
А тут мороз, замерзший чёртов смог.
Панч. Левый хук. Блок. Пяткой. Прямо в пах.
Ноги, что камень. Тело, как скала.
Где это всё? Лишь в этих, к чёрту, снах.
Где был я тем, кем жизнь меня звала.
Эта метла. Тяжёлая. Грязь, сырость, вонь.
Кумитэ, с*ка. С кем? С тобой. С собой.
Весь мир против. Защита, б**ть. И стон.
Когда же кончится этот проклятый бой?
Мне б кимоно. С поясом. Чёрным. Снова.
Почувствовать. Тот трепет. Эту сталь.
Замах. Удар. Ни одного кривого.
Не дворник я. Я был… я уходил… я вдаль.
Ноги болят. Руки. Вспомни. Дыши.
Центр. Баланс. Не упади, старик!
Как будто слышу шёпот в тиши:
"Не сломлен, Живи. В любом, б**ть, миге.
Поломан. Но силён. Глазами. В груди.
Каратэ это не пустое. Это жизнь.
Эта боль. Это пот. Это идти.
Где мои ученики? Где мой крик?
Где тот я, что рвал когтями темноту?
Лишь собачий лай. И этот кривой блик,
Фонаря, что рисует новую муту.
Пыль. Листья. Слякоть. Это мой театр.
Мой спектакль. Без зрителей. Без сцены.
И каждый взмах, как последний диалог.
Удар. Падение. Забытый гимн.
Я не дворник. Я битва. Я урок.
Тот, что прошел. И болью жив. И стал.
Метлой кручу. Как нёгом. Как клинок.
Чтоб не упал. Чтоб не устал.
Закатный луч. По лицу. Словно след.
Шрам от былого. От небытия.
И я знаю, что после этого след,
Останется. В душе. Навсегда. Моя."