В густом и душном полумраке
Свет просеял садящийся фонарик.
Столы, холсты — искусства драки,
Причину не остыть ещё подарят.
Мольберт горит, вздыхает, плачет —
Засыпающий художник, медля ввысь,
Чтобы стали образы живее, ярче,
В жизнь и в слёзы мокает кисть.
Оживёт картина, умрёт художник.
А сколько на месяц раз
Разбивался о землю дождик,
Чтобы дать весне окрас?
В полумраке больше ведь не пусто.
Ах, насколько художник ****ут,
Если сражались два искусства —
Одни слепые лишь поймут.
Автопортрет 18
© Copyright: Иннокентий Багров, 2026
Свидетельство о публикации №126031808774
Свидетельство о публикации №126031808774
Рецензии