Слышишь? Послушай

Только смирилась с фактом, что жизнь грустна – 
бац, и растаял снег, и пришла весна.
У тебя в глазах расплавились янтари.

Ты говоришь обычное то да сё,
а у меня внутри замирает всё –
и оживает всё у меня внутри.

Господи-боже, седая ты борода,
ты и дождя-то не слушаешь никогда,
не отличишь мать-мачехи от люпина.

А, посмотри-ка, курить позабыл, завис:
– Слышишь? Послушай, это же птичий писк, –
и улыбаешься, будто полтинник скинул.

Как же другие живут без весны, скажи?
Все эти пальмы, пустыни и миражи,
смена ветров: налево песок, направо…

Тут загибаешься средь непростых времён:
войны, снега, целый квадриллион
солнечных вспышек, психов кругом орава.

Как ты себя ни слушай, ни потроши,
пусто внутри – ни проблеска, ни души.
Но тут начинает трава вылезать из марта.

Хочешь – не хочешь, а в сердце заметен сбой.
И воскресаешь, опять становясь собой.
Птичек он слушает. Это ж кому сказать-то...