Сила старых привычек держала в тисках,
Каждый вырванный корень — как шрам на душе.
Я боролся с собой, позабыв про свой страх,
На крутом вираже.
Но мы — братья и слуги на этой земле,
Не прячь свою душу за ширмой из снов.
Мы — единое пламя в холодной золе,
Что прорвётся сквозь тысячи лживых оков.
Люди строят из страха глухие щиты,
И боятся друг другу поднять глаза.
Запирают сокровища вечной души,
Веря в «против» и «за».
Ширма из снов
© Copyright: Иосиф Турковский, 2026
Свидетельство о публикации №126031800864
Свидетельство о публикации №126031800864
Рецензии