Дневниковая заметка 1

Опалые листья ещё совсем зелёные. На них ещё осталась влага от утреннего дождя, но теперь эти листья, плывущие на ладони вихря отражают каждой капелькой оранжевый свет уличных фонарей. Какие листья? Куда они падают? Апрель ведь! Скажи мне это, и я улыбнусь. Ты совсем ничего не понял.

Моросит дождь. Вечером моросит дождь. Во дворах затаилось густое молчание, прерывает которое только тихий шёпот невзначай. Шелест, отдалённый шум машин. Морось выстраивает световое шоу, нитями затянув неоновый свет некоторых окон, красный переплетая с тем и яркое свечение синего от большущей вывески круглосуточного заведения, где можно дёшево поесть, а при доплате получить приятный бонус.
Какой дождь? Какой неон? Спроси меня об этом, и мне станет забавно. Что видишь ты?
За плотным запахом повседневности, за кулисами, в коих все мы застряли без шансов выйти на сцену и прочитать свои реплики, за тенями от большущих декораций уже не видно ничего. Смирение и опустошающий вздох. Сминаешь свой сценарий, усмехаешься тому, как складно всё идёт без тебя, но в целом, ты доволен постановкой. Апрель, говоришь? Каждый год бывает апрель, каждый апрель ты летящий молодой лист, и вокруг тебя сотни таких же листьев. Покружили, опали на землю. Желтей, хрустни под ногами. Твоя роль сыграна. Возможно, без тебя.
А тем временем на балконе кто-то подкурился и выдыхает частичку себя с дымом. Этого человека отпускает злоба и напряжение, а вместе с тем на его глаза ложатся чьи-то ласковые руки. Нет, не задавай вопросов, ты должен понять сам. Комфорт... Он нужен всем. Маленькая, относительно уютная квартирка, войти в которую, разумеется, нужно с подъезда. Я слышу эту вечернюю болтовню каждый раз, куда бы не переезжал. Рядом с тобой кто-то есть. Не спорь, даже если ты этого не знаешь, рядом точно кто-то есть, и о тебе заботятся. У вас один билет на двоих в эту жизнь. А маленькая квартирка... Возвращаешься в неё каждый день, и куришь эту сигарету на балконе. Твои лёгкие уже не твои лёгкие. Ласковые руки на глазах... Улыбки, смех, ссоры, крики. Прекрасная череда не менее прекрасных событий. День за днём, года меняются, пролетают, их уносит куда-то далеко и безвозвратно. Такая себе биржа.
Не иди за мной. Можешь наблюдать, осуждать, смеяться и тыкать пальцем, показывая друзьям, но не иди за мной. Здесь нет нужного тебе кислорода. Газ, которым я дышу, губителен, разрушителен, мои следы капканы. Пока у тебя хоть что-то лежит в кармане, пока на твоём пальце свадебное кольцо, подаренное тебе работой или кредитором, а имя твоё лежит в столе заботливых дядек и тётек, не иди за мной. Разрезается плоть свистом, издаваемым при ударе кнутом, но не самим кнутом. Под кнут ступаю я, чтобы просто не уснуть. Крик вколачивается в кирпичные стены, и я слышу стоны, когда лезу по этим кирпичикам, чтобы забраться повыше и оглядеться. Уже другой год, и я настиг апрель. Окурок летит свысока, значит, а ты и не понял, к чему всё велось. Листья, опавшие на землю успели пожелтеть и засохнуть.
Сбитая, стёртая обувь, мозолистые руки, но всё то же бестолковое детское лицо под медицинской маской. Чего-то ждём лишь пару мгновений. Я тот ты, что не вернулся в маленькую уютную квартиру, а пошёл к тому, чего ждал, уходя в нитях неонового света, отражаемым капельками дождя. Я устал ждать своего часа, высматривая его с высоты балкона и впадая в объятия иллюзии, что так и живут нормальные. Вижу себя в лицах других людей. Типа счастлив, типа что-то двигаю, типа жив. Я счастлив. Я двигаю. Я жив. А ты?