Скорее всего, нет

Иногда приходится палец макать в жаром пыщущий воск,
Окунать голову в холодную колодезную воду, желая зарыть в песок.
Иногда дыхание задержать - единственный выход из конченой паники,
Бежать, падать, вставать и, просыпаясь, пихать в желудок ложку сметанника.

Как будто кошмар наяву, но у тебя распахнуты веки,
И все вокруг меня - пластик с пометкой: "на переработку бросай в отсеки..".
Вопрос в голове всё нескончаемо заставляет глючить:
"Кто я. Кто я есть?" - и кричащая на столбе фраза "не мусорь".

Как будто так просто запихать мысли в карманы,
Засунуть все целиком в рюкзак, под кепку или штаны.
Как тяжело жить по правилам никому не нужной морали,
Особенно когда мусорки отовсюду убрали и новые нигде не нашли.

Словно белый и чистый, заляпанный сажей, ты бредешь по улицам чуждой тебе весны,
Проезжающая машина заезжает колесом в лужу - и вот ты уже весь в грязи.
Так работает целый мир и именно так он живет сотни лет,
Может быть, в следующем году повезет стать чище душою, но, скорее всего, нет.