Отдых в Ялте

Помнишь тот отдых в Ялте, июль девяносто пятого?
Как поднималась нагая с полотенца измятого,
Как окуналась в море, растрёпанная и молодая,
Как ветер тебя обнимал, лаская и не охлаждая?

Помнишь тот отдых в Ялте? Сирень на картине на стенке?
Жаркие вздохи, в ссадинах все коленки?
Пищевые расстройства от яств и от возлияний?
Купания нагишом, и жадность на пляже слияний?

Помнишь тот отдых в Ялте? Тот, из выцветших фотографий,
Будущих отпусков, семейных историографий
Будущего, хотя теперь уже прошлого начала века.
Минули нас и развод, и на сто лет ипотека.

Помнишь тот отдых в Ялте? Голубое бикини,
Формы богини, взгляд и голос богини,
Чиж на кассетнике, сладкие ночи,
Сладкие утра, их многоточья…

*
Что мы скрывали под тканями в парке?
Что нам пророчили норны и парки?
Всё только искреннее, ещё как такое!
Время не ощущалось, а нынче – глухое.

Вот и остался тот отдых в Ялте,
Глупый сборник песен, “Весна в Фиалте”,
Закрылись чакры, окрепли цели,
Сорокин с Кастанедой, мы это не успели.

Нет ни зова в гости, да нет и дома,
В мире законны законы лишь Ома,
Мир распадается на “после” и “дно”,
Время и само уже искажено.

Остался в памяти тот отдых в Ялте,
Сияет, как солнце на красочной смальте,
Яркие сны порой навевает,
Лжёт, что счастье и вправду бывает.

Наш отдых в Ялте, что же он значил
Нам, молодым, как он переиначил
Наши стремления и ожиданья?
Там ли прозренья и осознанья,

Того, что ты не существовала,
Того, что меня никогда не бывало.
Но вот же ты, вот твои многие фото,
Вот все твои и попытки и взлёты.

И вот рядом я, наивен и молод,
Ещё не берёт экзистенции холод,
Мимо – рутина, отчёты и собранья;
Мы – фундамент прекрасного зданья.

Мы – слиты в тело, двуспинное тело,
И я хочу всего, чего б ты ни хотела.
Даже сладкой жизни, даже жизни этой,
Я стремлюсь к тебе, и к солнцу, и к свету.

Я стремлюсь к тебе. Но есть одна загвоздка:
Судьба – порой злодейка, но чаще вертихвостка;
Судьба меняет жизни, пристрастия и лица.
Никогда не знаешь, насколь судьба продлится.

*
Никогда не знаешь, авось и не узнаешь,
Где соскочишь с истины, где правду потеряешь.
Но видится мне так: не было ни Ялты,
Ни отдыха в оной, ни “Весны в Фиалте”,

И видится мне, ты и тогда не со мною,
Я для себя кое-что приоткрою:
Не было Ялты, меня нет и вовсе,
Тут небытиё и небывшая осень.

Бывает ведь и так: я совсем неживущий,
Несуществующий, но не гниющий.
Бывает и другое: ты не со мною,
Как прежде жива, но ты про иное:

Иное, не про отдых на крымском юге,
Вовсе не о том, как находились друг в друге.
Ты просто живёшь и всегда всему рада.
На плечах твоих пальто и на губах помада.