Трясли пробиркою, я помню, трясли мошною — верно средство,
а вот поди, тряхни свовою, немытой буйной головою...
Кирк, бедный, не издал и крика, а Такер стонет не на шутку,
Ансамбль Трампа не утихнет, но кент его ушёл под утро,
Сказав на мир весь — не хочу я, вот с этим больше кодлом знаться,
Да, Джозеф Кент, он не шутил ведь, теперь ему не сладко, братцы.
Но всё же помним ухо, пулю и явный яркий след небес,
Прислать бы Трампу политуру, иль самогона, наконец,
Чтобы познал бы нашу душу и задружил бы — мы всё ждём,
А дух Анкориджа и уши, мы непременно — сбережём.
P.S.
Всякие совпадения с реальными лицами или событиями являются случайными.
номер 486 - Ищу натуру в политуре
© Copyright: Ёрик Беломорканальев, 2026
Свидетельство о публикации №126031805580
Свидетельство о публикации №126031805580
Рецензии
Понял: читая слова Трамп, ни в коем случае нельзя думать, что это написано о Трампе. Реален в стихотворении только самогон. Жалко, градусы не указаны.
Но в целом мне понравилось.
С улыбкой.
Анатолий Семкин 19.03.2026 23:23 • Заявить о нарушении
Но в целом мне понравилось.
С улыбкой.
Анатолий Семкин 19.03.2026 23:23 • Заявить о нарушении
Именно так - реален только самогон. А политура - это уже метафора) Не стало тех богатырей...
Ёрик Беломорканальев 20.03.2026 00:34 Заявить о нарушении
Ёрик Беломорканальев 20.03.2026 00:34 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.