Тоска она терзает,
Грусть вредная изводит
И жалит сильным ядом.
А мысли-дураки...
А мысли всё внушают,
Да если б о хорошем,
Да только по плохому
Пытаются сломить.
Пытаюсь я расставить
Все точки, запятые,
Да только с каждым разом
Всё валится из рук.
Но руки мои — крюки,
Все шрамами покрыты,
Не от красивой жизни
Успел их накопить.
Я гнался за успехом,
Мечтал я о высоком,
В свою избранность я верил,
Считал себя другим.
Запнулся я об камень,
Потом и о булыжник,
Вскоре попал в яму,
Выбираюсь до сих пор.
«Да что ж так не везёт-то!» —
Сказал бы простофиля.
Но я-то понимаю:
За всё нужно платить.
И всё имеет цену,
Здесь ценники повсюду,
И все вокруг продажны,
Наш мир — аукцион.
Одной бумагой жопу
Бережливо вытираем,
За другую же готовы
Мы слепо убивать.
Бумага
© Copyright: Михаил Александрович Фомин, 2026
Свидетельство о публикации №126031800543
Свидетельство о публикации №126031800543
Рецензии