Вкус полыни

Ты говорил: «Женщины, как вино»,
Искал букет, смотрел на свет.
Коллекционировал давно
Тех, в ком нашёл изящества секрет.
Но в этот раз судьба-игра
Преподнесла особый дар:
То самое, что терпко до дна,
Что нынче вновь сводит с ума.
Глоток — и я уже не свой,
Другой реальности настой.

Я пью тебя медленно, словно впервые,
Хоть знаю — такое  не пьют до конца.
В тебе — облака, они вольные степные,
И горькая нежность, и свет у лица.
То шепчешь, то споришь, то дразнишь, то манишь,
То спрячешь в ладонях, то бросишь в огонь.
Такую, как ты, не отпустишь, не станешь, —
В руке только пепел, в груди только стон.

Твой вкус не сразу, не спеша
Раскрылся горечью полыни.
Во мне кипела кровь, душа
Рвалась к тебе из тьмы пустыни.
Ты не букет — ты целый мир,
Где сладость спорит с терпкой страстью.
И я, как вечный твой сатир,
Пленён твоею дикой властью.
В ней столько света и огня,
Что невозможно без тебя.

Я пью тебя медленно, словно впервые,
Хоть знаю — такое  не пьют до конца.
В тебе — облака, они вольные степные.
И горькая нежность, и свет у лица.
То шепчешь, то споришь, то дразнишь, то манишь,
То спрячешь в ладонях, то бросишь в огонь.
Такую, как ты, не отпустишь, не станешь, —
В руке только пепел, в груди только стон.