Точка сборки

Послушай, до этого всё было — репетиция, прогон, черновик.
Я был просто функцией, к которой я сам привык.
Я носил одиночество, как сшитый на заказ, дорогой костюм,
Берег свой разум от лишних, тревожных дум,
Знал наизусть расписания, курсы, маршруты, дно.
Я смотрел на жизнь, как на скучное, черно-белое, немое кино.

Я был уверен: любовь — это выдумка, сбой гормональных систем,
Ловушка для слабых, для тех, кто не занят ничем.
Я коллекционировал женщин, как марки или винил,
И никого из них — слышишь? — ни разу не обвинил
В том, что они не спасают. Что с ними всё так же темно.
Я просто пил это пресное, теплое, дешевое вино.

А потом появляешься ты. Без стука. Сбивая с петель дверь.
И мой внутренний голос шепчет мне: «Верь. Теперь — верь».
Ты смотришь — и рушатся стены, графики и щиты.
И я понимаю, что все мои важные, сложные, гордые высоты —
Это просто пыль. Декорации. Картонный, смешной обман.
Ты — как сигнал маяка, пробивающий океан.

Я не знаю, кто нас сводил, какой безумный диджей,
Но я больше не прячу в карманах тяжелых, кривых ножей.
Я стою перед тобой — раздетый, размагниченный, пустой.
С одной-единственной, главной, звенящей мечтой:
Забыть всё, что я знал. Все формулы, явки, весь этот бред.
И просто смотреть,
как ты включаешь
во мне
свет.