К чему тот сон?

Лежу, не сплю, лишь дрёма пробирает,
Видения, что приходят в полусне.
И вдруг провал, в автобусе сижу,
А город мчится, лишь огни мелькают.

Вдруг на дорогу дети выбегают,
Живые тени, радостный прибой.
Меж них стрелой автобус пролетает,
Пронзая воздух, словно быстрый конь.

И слышно лишь суровые слова,
Проклятья, что летят из уст народа.
А я сижу молчу, лишь стиснув рот,
От ужаса, что сердце моё рвёт.

И чую чьи-то руки на спине,
И с хрустом, словно сбой в цепи,
Защёлкнулись вдруг позвонки.
Приятной боли, от чужой руки.

Я встал. Хожу по комнате. Что делать?
Когда весь мир вокруг как будто спит,
А я один и дрожь по венам,
И мысли, что преследуя, сжигая изнутри.

Я знаю, этот сон не просто грёзы,
Он знак, предупреждение, призыв.
К чему? И что мне надо делать,
Чтоб страх развеять и эту боль стряхнуть.

К чему тот сон, к чему? Боль — не кара, а урок.
А я ищу в нём суть, где скрыт судьбы чертог.
И тень сомнений тает — ясность настаёт,
Сон — лишь отраженье: в нём истина живёт.