Все в этом взгляде и нежность, и ласка...

Все в этом взгляде: и нежность, и ласка,
Безумная сила лавины и смерч…
Стирается грань и уходит опаска,
И с нетерпеньем одним новых встреч

Ждешь, и вдыхаешь изыски палитры,
Скрежет, скольжение красок сухих…
Движенья просты и очень нехитры,
Он и она – всё у них на двоих…

Штрихи художника ровно ложатся,
На белый лист, создавая вуаль,
Тонкою линией чётко мостятся –
Белого места им вовсе не жаль…

Не ошибиться в тонах и оттенках,
Не заступить за границу… нельзя
Думать о неких брюнетках, шатенках,
Видеть насквозь, или взглядом скользя…

Сердце – всё стерпит, бумага – отчасти,
Ластик лохмотьями вытрет слои…
Время не властно над той жизни частью,
Что пребывает во власти любви…

Бережно контуры, носик, морщинки,
Пальчики, что целовал до утра…
Родинки, как на окошке пылинки,
Были и есть – сегодня, вчера…

Её устремленность, движение к цели,
Вера, предчувствие, злой прагматизм,
Жизнь без границ и где нет чувства меры,
Где красота перешла в деспотизм…

Не прерываясь на цвет обесцвеченный,
Локоны вьются к плечам ручейком,
Каждый виток непременно замеченный,
Схвачен художником, как ветерком…

Как продолжение мысли кружащей,
Витиеватой, гитарной струной
Вьются роскошные кудри, изящней
Нет их, на этой планете земной…

Грация, как продолжение слова,
Как многолика палитра её,
И я в миг, влюбляюсь, снова и снова,
И не причём здесь её колдовство…

Неотразимость и великолепие,
Шарм и блистательность в ней навсегда…
Когда же её совершеннолетие?
Мне надо знать, скажите, когда…?