Двухсотый груз. Погиб так рано.
Разорван миной на куски.
Осколок в сердце — блещет рана
Торчат навывороть кишки.
Прочтёт с утра за чашкой флэта
Из похоронки адрессат:
Урал. Столица. Дом поэта.
И текст: "увидимся опять?"
Он черканет небрежно: "Занят.
В субботу можно. В пять часов".
И эти строчки зарумянят
Оледеневшее лицо.
И едет с лёгким опозданьем
В трамвая цинковом гробу
В очередной раз на прощанье
К поэту мертвый сквозь пургу.
Поэт ему при встрече: "как ты?"
Ответит мертвый: "все путем..."
"Но говорят напротив факты"
"Все это ложь... Куда пойдём?"
К поэту
© Copyright: Виктория Чагина, 2026
Свидетельство о публикации №126031800139
Свидетельство о публикации №126031800139
Рецензии