Сам себе я руки заломаю, и пойду вершить погром.
Поищу внутри себя что-то, чтобы чуть-чуть скрасить шторм.
Между рёбер мало остаётся места для любви.
Нужно уничтожить то, что давно мешается в груди.
Вроде бьётся слабый стук, но сильно надоел.
Скоро захлебнется скелет, что давно воздуха не ел.
Всё передвигает, "жизнью" называя эту фальш.
Ничего не меняет, словно по сценарию идёт на марш.
Отдыхать не может, только в жертву может время приносить,
Но оно не любит, когда вновь хотят его убить.
Вечный агнец, пусти же других на порог.
Покой найдётся, зачем ты ведешь на порок?
Нутро протестует, вина пожирает голову чумой.
Но она тебя любит, разрушает рёбра пилой.
А что негодует, и кому не имется внутри?
Покой расстаётся, пока живут краски в груди.
Краски в груди
© Copyright: Кирилл Соболевский, 2026
Свидетельство о публикации №126031708570
Свидетельство о публикации №126031708570
Рецензии