Альба

Уж свет зари коварной, видишь, дарлинг,
Забрезжил за пинаклями дворца.
Я всё же в дар смогу принять едва ли
То, чем богаты женские сердца.

Нет, не приму. Прекрасен на рассвете
Ваш бледный лик; завидуй мне, Бёрн-Джонс!
Прошу, о нет, не зажигайте свечи,
Ведь бережёный Богом бережён.

Заворожён пушистой вашей спальней,
И мебель Хэпплуайта люба мне!
О чувства, как же вы парадоксальны,
Вы на заре — не те, что при луне.

Пою я свет очей прекрасных ваших,
Обнять вас, как Ромео в темноте,
Но мнится мне недремлющая стража
И чёртов параноик, ваш отец.

Душа моя, не сердобольно время,
Отмерено бесчувственной рукой.
Вы скажете, что это чистый фрейминг,
Но мне пора, а вам сейчас покой,

Поверьте мне, он обязателен, предписан…
Периной вашей я хотел бы стать —
Не посчитайте дерзостным капризом —
Затискать вашу трепетную стать.

О жизнь моя, не все раскрылись темы
Сегодня ночью: я ещё хотел
Вам показать про Лермонтова мемы
И вскользь пройтись по творчеству Готье.

Ах, рвётся сердце, конь уже заждался,
Промаялся полночи у ворот…
Какая рифма: что-то типа «сжалься»?
Она ж глагольная — вот это поворот!