Стрелял в упор.
С какой-то болью, гневом
Стрелок моей судьбы
Стрелял, и ведь пронзил.
Нет помощи целебной,
Нет сил, чтоб научиться говорить
О красоте, не подражая ей,
Не уповая на её лирические ноты.
О первом слове помышлять опасно,
Когда теперь в душе огнём горит
И вырывается чернилами напрасно.
Поэзия, как некий монолит,
Шаг в сторону - и невозможно
Счастье, когда рука сдаётся
И спешит с пером быстрее
Навсегда расстаться.
Стрелял в упор
© Copyright: Елена Шершова, 2026
Свидетельство о публикации №126031708194
Свидетельство о публикации №126031708194
Рецензии