Октябрь, рассвет, и свеча догорела.
Душа танцевала, а тело старело.
В мирах фантастических мысли блуждали,
А плечи устало к земле оседали.
Рассвет. Шорох листьев, пожухлых, опавших,
И рук неподвижность, страницы листавших.
Дочитана книга, в туман эпилога
Пустыми полями уходит дорога,
Вдоль мокрых деревьев, домов сиротливых...
А помнишь блеск глаз оживленно-пытливых?
Я часто загадку разгадывал эту:
Где воск от свечи, что сгорает к рассвету?
Прощальное слово
© Copyright: Олег Грилевский, 2026
Свидетельство о публикации №126031706271
Свидетельство о публикации №126031706271
Рецензии