Пересадка

Моя жизнь ощущается как пересадка на вокзале в приграничном городе.
Но прежде чем поезд тронется,
я притяну тебя за рукав и прошепчу в локоть:
"Жестоко выбирать между счастьем и тобой,
казалось, это одно и то же.
Было ли нам суждено встретиться?"

В тебе столько покорности. Сжимай моё запястье, пока я ставлю себя под сомнение. Знаешь, этой зимой я обнимала незнакомцев, которых любила сильнее всего в тот день.
Ночные разговоры сближают крепче, чем месяцы недомолвок.
У меня есть настолько крутые связи, что я не верю в то, что лично знаю таких людей.

Но вот поезд трогается, захлопывается дверь.
Пустая ладонь со шрамами от ногтей не успеет помахать на прощание.
Снова куда-то мчусь.
По сторонам лишь беспорядок событий и нечетких лиц, шахматных фигур
и бестактных, нелепых вопросов.

"Что вы считаете реализацией для поэта?
Как думаете, современная поэзия, которую вы пишете, сохранится в истории?
Будет ли иметь такой же успех?"
"Да черт его знает!"
отводя взгляд: "Скорее всего, нет".
"Говорит ли это о вашей бессмысленности?"
"Чего? О моей?!"
возмущенно ковыряю царапинку на щеке,
прогоняя от себя экзистенциальный кризис.

Прячусь от данного рода дискуссий.
Раздражают.
Вспоминая, что ночью снег, вероятно, закончится...
И сигареты на балконе всей семьей не скроют моей нервозности.
В углу засохший бонсай заметит лёгкую зависть.
Мои длинные волосы, что сыпятся на пол,
прямо к заначкам конфет и рассаде,
подталкивают поскорей вернуться домой,
Перекраситься и поплакать.