Прадед

В пыльном альбоме, черно-белые фото,
Прадед мой строгий, взгляд его тверд.
В рубахе простой, он, у дома стоит,
Дом этот помнит, что сердце хранит.
Фундамент заложен, бревна скрипят,
История дома, как старый солдат.
Он строил его, с любовью, с душой,
Чтоб место родное, нас грело теплом.

Дом, пропитанный ветром, дом, пропитанный сном,
Дом, где память живет, под высоким окном.
Прадед вернулся, капитаном домой,
Дом его встретил, спокойным теплом.
Дом, пропитанный ветром, дом, пропитанный сном,
Дом, где корни сплелись, под старым крыльцом.

Маньчжурские дали, чужая земля,
Война и сражения, боль и тоска.
Он видел потери, он видел врагов,
Но в сердце хранил, лишь образ родных берегов.
Он был капитаном, вел за собой,
И верил, что скоро вернется домой.
Мечтал о крыльце, о запахе трав,
О доме, который он сам создавал.

В доме том слышно, эхо шагов,
Шепот историй, из прошлых веков.
В доме том пахнет, хлебом и медом,
И памятью предков, что жили до нас.