17. 03. 2026

В реале дней — возможно и излишне -
Где время – вор, а память – как вода,
Я спрашиваю, тихо, еле слышно:
Ты вспоминаешь обо мне хоть иногда?

Ты вспоминаешь? – Словно ржавчина по нервам...
Не от любви, не от тоски, не от обид...
А от того, что было, но не стало -
От пустоты, что в сердце говорит.

И тот вопрос – осколок и заноза,
Впивается в молчание твоё.
И я молчу в ответ, как будто тоже
Уже забыла… всё, что было... всё...

Мне не нужны признания, клятвы, вздохи!
Мне надо знать – я в памяти жива...
Не как ошибка, не как опыт горький.
А просто – есть. Хоть что-то... Хоть слова...

А, может, нет и места мне в той памяти?
И я – лишь тень, случайный, бледный след?
И ты, не помня, дышишь полной грудью,
Как будто бы меня на свете нет?

И этот воздух – яд, и эта воля –
Свобода или приговор судьбы?
Бесспорно, память – не могила, не икона,
А хаос чувств, где все мы — миражи.

А я, как призрак, в этом хаосе блуждаю,
Ищу хоть искру, отблеск прежних дней.
Но ты молчишь, я в том молчании таю,
И растворяюсь в бессловесности теней.

И пусть я – тень, и пусть я – лишь мгновенье,
Пусть я – мираж, исчезнувший вдали…
Я все равно, сквозь время и забвенье,
Шепчу тебе: "Ты помни… помни… жди..."