Может, мы все сдохли в ковид, и это Ад?
Боже, скажи, как вернуться туда, назад?
Просто дни поменять местами.
Нет, лучше уже, увы, не станет.
Смерть всё чаще зовет меня ночами по имени,
а я — двуглавый телёнок в поисках вымени.
Вытряхни меня, выдохни, выменяй.
На руинах остывшего времени
занимается зоренька алая.
А я? А я знаю уже
от А до Я,
кто я,
и с чем меня грызть.
Смерть, не зови меня в гости.
Февраль переломит кости,
повтыкает под веки гвозди,
смешает с пылью остывших звёзд,
закружит то ли хороводом,
то ли вальсом,
разложит в пасьянс.
Все мои реверансы жизни — хренова ложь.
Февраль вынуждает примерять к животу нож
в качестве эксперимента, чисто пьяный дебош.
Февраль твердит помнить о каждой чёртовой гематоме,
пересчитывать количество патронов в обойме.
Может, мы сдохли, и сейчас в адовой коме?
А если и так,
тогда,
как долго ещё будет больно?
Может, мы все сдохли в ковид, и это Ад?
© Copyright: Лина Устина, 2026
Свидетельство о публикации №126031705639
Свидетельство о публикации №126031705639
Рецензии