Почему

    Нить, иголка,
рука в хирургической, тонкой перчатке…
Шов небрежный. Вроде синей наколки.
Он на коже похож на тесьму.
Это страшной войны отпечаток,
и вопрос - Почему?
Пятый год, а до этого десять
перевозит Харон с Украины во тьму
всех убитых в боях и пропавших в Одессе,
задавая вопрос – Почему?
    Страшный молох войны…
Он седые ресницы свои красной тушью мажет густо.
Это кровь, это пламя пожаров ночных,
это ужас искусства
убивать всё живое…
утром ранним, когда снятся сладкие сны.
Это бешенство злое, слепое,
чьи объятия слишком «нежны»,
словно хватка матёрого волка:
«Крепче зубы сожму».
Это в сердце – дыра от осколка,
и вопрос - Почему?
Молох знает того, кто во всём виноват,
что нет связи в войсках, где в России руины,
кто забыл отомстить за убитых солдат,
за старух и детей, что в могилах лежат,
кто рисует красивые красные линии.
    Вот опять звук сирен разбудил целый город.
    Утро сонное - в чёрном дыму…
    Это молох войны поднял выше свой молот
    над вопросом простым – Почему?